PASTA 8 - O MESTRE

Os colégios dele foram os possíveis. O Colégio São Carlos, das freiras, onde se sentia em segurança e a partir do primeiro ano primário, possivelmente por questões de economia familiar, a famigerada “escola pública”; o convívio com a plebe ignara. No caso, o amedrontador e distante Grupo Escolar Manoel Vicente do Amaral.

O medo de enfrentar-se com os valentões da escola pública não era pouco. As intermináveis e diárias brigas de rua em sua zona já eram bem difíceis; deixava-o ressabiado e meio acovardado. Enfim, tinha que enfrentar, era o jeito, nem que fosse desviando uma que outra rua, estrategicamente.

Os anos da escola primária passaram-se muito rapidamente. Mas não foram mais importantes do que as férias nas fazendas dos primos e amigos e muito menos do que as fantásticas vacaciones na Barra do Chuí.

E então chegara o tempo de vestir a farda, o uniforme do Ginásio Estadual de Santa Vitória do Palmar. Era uma farda efetivamente militar, com galões no ombro que indicavam, assim como os galões de cabo e sargento, o ano que se estava cursando – do primeiro ginasial (um galão – um risco em V deitado apontando para fora) até o quarto (quatro riscos, em azul marinho e branco).

O primeiro ano do Ginásio equivalia a sexta série, pois eram cinco anos de primário e depois mais quatro anos de ginásio, para seguir então com o curso científico, ou clássico, ou uma escola técnica. A partir daí, vinham então os cursos superiores – as faculdades.

Para ingressar no ginásio - 6º série - era preciso fazer uma espécie de vestibular – o exame de admissão. Ele passou, a duras penas, de baixo de muita briga e muita teima da mãe e da “cinta” do pai, além de uma infinidade de professores particulares e castigos. E por quê? Simplesmente porque para ele nada podia ser tão ou mais importante do que jogar futebol – que jogava mal, lutar com espadas – que jogava bem, andar a cavalo e depois de bicicleta, lubrificar as armas e caçar.

Boa parte dos professores do Ginásio eram bons, sem dúvida, mas aí chegou a sua sorte.  Aportava no Ginásio um professor diferente, com fala diferente, abordagem nova, um jeito de tratar e se relacionar com os alunos fora do convencional. Retornava para Santa Vitória, com o propósito de lecionar geografia - o professor Homero. Fechava-se um circuito. Homero era a peça que faltava para despertá-lo e certamente a outros.

De repente um clique aconteceu e que o fez enxergar, entre outras coisas, a enorme biblioteca que seu próprio pai tinha na sala de visitas.

Começou por devorá-la. Tinha 13 anos. Estava atrasado!

PASTA 7 - O GRANDE HERÓI

A escola e o sistema educacional, nos anos sessenta, no interior do Rio Grande do Sul eram precários. Havia, de um lado, os valores familiares, esses sim mais ou menos consistentes, a depender de cada família e ele os teve; de outro lado a escola, que apresentava um sistema em crise sempre falimentar, estruturado na rigidez das décadas anteriores e suavizado, quando se tinha sorte, nas capacidades de um que outro mestre que aportasse no colégio, trazendo a sua bagagem particularíssima.

Santa Vitória do Palmar, nos 50 e nos 60, como na maior parte do grande interior do Brasil, migrava ainda da era do transporte animal para a tração mecânica – a era do automóvel.

O grande herói dessas duas décadas foi o caminhão, segundo o eminente economista e professor Ignácio Rangel. O caminhão foi o propulsor da economia brasileira, posto que não tivesse havido outra ou melhor forma de desbravar e ocupar o vastíssimo interior do Brasil a partir do litoral já povoado, devido as características próprias deste país gigante. O herói foi o Caminhão!

A magia das carroças, das charretes, dos tílburis e das rapidíssimas e românticas “aranhas”, saiam de cena para dar lugar aos automóveis de todos os tipos e formatos, importados dos EUA e Europa, dos modelos A (os calhambeques) aos rabos-de-peixe. A euforia do pós-guerra, a vitória aliada, os heróis norte americanos que invadiam a todas as casas brasileiras, pelo rádio, pela TV e cinema, mudaram o país, a cultura e os valores. O cigarro, o whisky, a audácia do herói militar, os automóveis, os aviões, os Jeep e os maravilhosos caminhões agora eram os protagonistas.

Na música e nas artes o país tentava reagir e nos presenteou com movimentos que materializaram Os Anos Dourados. Foi o canto do cisne. Os estrangeiros vieram com tudo e dominaram o Brasil completamente, sem armas, pelo poderio econômico e a sagacidade administrativa. Bem, estávamos acostumados, desde os portugueses que nos “descobriram”. E os holandeses, e os franceses e os ingleses, e etc.

Pois o caminhão e tudo o que ele representa, em termos de infraestrutura necessária, na atualidade, de herói passa a vilão, determinando em grande parte o caos nacional, junto, claro, com outros conhecidos facínoras, como as drogas e os narcotraficantes, os burocratas, a corrupção e a impunidade e vamos indo “Aos Trancos e Barrancos”, título, aliás, de um dos primores do sábio, pensador, educador e antropólogo Darci Ribeiro, autor também de O Povo Brasileiro. É preciso citar Rangel e Darci. Este último a ser ainda devidamente honrado, por ser o primeiro pensador que nos obriga a ver-nos a partir de nós mesmos, a partir da sua obra – não mais sob a ótica do estrangeiro dominador e colonizador.

PASTA 6 - VOYEUR

A sua tradição familiar, principalmente a ascendência do avô materno, marcaram em definitivo a sua vida – para pior e para melhor.

As mães, em primeiríssima instância, são bússola e sextante na vida dos filhos. Filho sim, mas neto de um certo Capitão – na verdade Major do Estado Maior do General Zeca Neto. Este, o principal chefe guerreiro da Revolução de 1932, no Rio Grande do Sul.

Sua mãe, indiscutivelmente – para pior e para melhor – foi marcada a ferro e fogo pela personalidade desse pai revolucionário, típico gaúcho, um tanto irreverente, sempre disposto às rusgas da política, que em sua época ainda resolvia tudo pela força das armas. Esse avô foi revolucionário, jogador e boêmio, delegado de polícia, fazendeiro, criador de gado e arrozeiro, faliu e endividou-se com o Banco. Parte de sua história pessoal de vida ainda é certo padrão na região dos campos gaúchos, principalmente as falências e o eterno endividamento com o Banco do Brasil.

Deterministicamente, também um pai, mesmo que não tão agudamente quanto uma matriz uterina, influencia a vida de um filho. E por razões históricas, mais ainda aos primogênitos, como ele.

Esse pai, por sua vez, também sofreu as influências das tradições xucras e guerreiras dos gaúchos, natural que era da fronteira brasileiro-uruguaia, mas trazia com ele um novo tempero – toda uma tradição européia, adquirida da intrepidez e conhecimentos do seu avô italiano (calabrês) um Rotta dos precursores e negociadores da posterior vinda de um navio com 400 famílias de colonos italianos, lá pelo final do século XIX, principalmente para Santa Vitória do Palmar, mas que muitos desses, depois se espalharam pelo Brasil afora, pelo Uruguai e pela Argentina. Este episódio da colônia italiana vitoriense pode ser visto em detalhes na obra do historiador Péricles Azambuja – História dos mares e terras do Chuí.

Essa mistura étnica o jogou para a Faculdade de Economia, que antes da ditadura militar que se iniciou com o Golpe de Estado de 1964, chamava-se Faculdade de Ciências Políticas e Econômicas. Ele embarcou nessa canoa muito mais pelo “políticas” do que pelo “econômicas”.

Podemos considerar aqui o Movimento pela Legalidade, deflagrado a partir do Rio Grande do Sul, em 1962, chefiado pelo Governador Leonel de Moura Brizola, como o primeiro grande marco nos acontecimentos que vieram a culminar com os Anos de Sombra – os quase 30 anos da ditadura militar.

Ele tinha 15 anos de idade quando Brizola agitou politicamente toda a nação num grito de basta aos desmandos contra a Constituição Brasileira. Adolescente, chegava a Porto Alegre, capital gaúcha, para ver todo esse movimento de muito perto – o governador Brizola no Alto das barricadas do Palácio Piratini, a determinação dos gaúchos de pegar em armas em defesa da carta magna e depois, as correrias do povo, em confrontos permanentes com as tropas de choque e a cavalaria.

A vontade de ver tudo de muito perto era tanta que contrariava sempre a vontade dos pais. Já por volta de 1964 levantava-se muito cedo para perambular pelo centro de Porto Alegre e retornar somente tarde da noite; e corria junto com o povo, de lá para cá, evitando apanhar ou ser preso pelos terríveis capacetes vermelhos da Brigada Militar do Rio Grande do Sul.

Consumado o Golpe Militar de 1964, a casa caiu, literalmente. Morava então na Rua General Portinho, em Porto Alegre. Essa rua ficava a dois quarteirões, no máximo, dos Comandos Militares – do Quartel General do Terceiro Exército e do Quartel General da Brigada Militar. A rua estava cercada por trincheiras improvisadas, inclusive nos bueiros e o movimento das tropas a pé e motorizadas era constante, também de tanques de guerra. O rádio de pilha ainda era o grande canal das notícias. A Força Aérea iria ou não bombardear a cidade de Porto Alegre?

Sabe-se hoje que a ordem foi dada, por Orlando Geisel – irmão do General Ernesto Geisel, penúltimo General Presidente da era dos milicos no poder. Porém a ordem não foi cumprida. Oficiais pilotos da FAB, da Base Aérea de Canoas (V Região) negaram-se a obedecer ao General ensandecido. Veja-se detalhes desse episódio em “1964 – Golpe ou Contra Golpe”, do brilhante historiador brasileiros Hélio Silva.

Sobreviveu a esses tempos, talvez por naquele momento estar apenas exercendo a sua melhor e mais constante atividade, a de “voyeur” – vedor da vida – caminhando “sem lenço e sem documento” ou fugindo em correrias pelas ruas entre os dois mais importantes Quarteis Generais da História Pátria daquele agora, pois ficavam no caminho entre a sua casa e a Praça da Alfândega – a praça do povo – seu objetivo de todos os dias, a via da liberdade - para uma maior compreensão das coisas?

PASTA 5 - A ARMA OU... A FAB?

Certamente por influência de um piloto da Força Aérea Brasileira, muito próximo de sua família, um oficial que terminaria seus dias como Brigadeiro do Ar, ele decidiu ser piloto – e de avião de caça! Aos quinze anos já tinha urgência disso.

Uma das primeiras coisas que fez ao chegar a Porto Alegre foi pedir ao pai que lhe pagasse um cursinho para ingressar na EPECAR – Escola Preparatória de Cadetes do Ar - em Barbacena, Minas Gerais.

Seu pai relutou, mas acabou concordando, e costumava comentar: “se tu passares nesse exame, eu vou pastar de quatro na Praça da Redenção!” - tanto por perceber o traste de adolescente problemático que o filho era como também por saber o quanto era difícil a aprovação nesse exame de admissão.

Pois para surpresa geral o menino que já se sentia homem feito, passou na prova. Diga-se também que a surpresa maior foi para o próprio.

No início dos anos sessenta as condições de comunicações e transportes, no Brasil, eram precárias. Ele estava passando as férias de verão na Barra do Chuí, em Santa Vitória do Palmar. Como não acreditava na possibilidade de aprovação, nem se preocupou em verificar o resultado pelos jornais. Quem viu isso foi um tio que residia em Porto Alegre. O tio então passou “um rádio” (mensagem por radioamador) avisando do milagre – foi aquele auê!

O personagem estava mergulhado em sua boemia precoce, de bailes, namoros e serestas, pela bucólica Barra do Chuí, mas assumiu esse momento de glória e disse - “eu vou!” - e foi!

Barra, Porto Alegre, Base Aérea de Canoas e Base Aérea de Cumbica, em São Paulo. Muitos e muitos novos exames, físicos e psicotécnicos.

Houve um impasse ao se descobrir que ele era daltônico, embora em pequeno grau. Tempos depois, ao ser reprovado nesses últimos exames, sem que jamais o Ministério da Guerra dissesse o porquê (eles só respondiam que era sigilo, mesmo com a interferência do piloto de caça, então quase Brigadeiro do Ar), essa questão do daltonismo ficou como sendo a causa da débâcle.

Anos se passaram, ele foi amadurecendo, inclusive em sua autoanálise, até concluir, sem medo de errar, que não foi o daltonismo a causa da sua recusa pela FAB. Quem o reprovou foi o médico psiquiatra. Para o médico, o adolescente não apresentava um equilíbrio emocional, e quem sabe até, traços de caráter que garantissem o seu sucesso nesse empreitada radical – a de ser testado em seus limites humanos para se tornar oficial-piloto. O médico não quis assinar embaixo.

A dedução não seria tão difícil assim, para um adulto. Por isso ele precisou que alguns anos se passassem para chegar a essa conclusão.

Aconteceram duas entrevistas com o psiquiatra. Os outros alunos tiveram uma só. Relata-se a segunda: O psiquiatra disse que o chamara de novo para que contasse mais uma vez o caso do tiro no braço, cujo ferimento recente era impossível de esconder. Ele, ingenuamente, contou a mesma absurda e ridícula mentira que havia contado para a polícia de Santa Vitória do Palmar.

Claro que o eminente policial de Santa Vitória que diligenciou o causo, também não teria acreditado naquilo que os meninos de quatorze anos combinaram de relatar, mas, por sua experiência e sensibilidade, amizade aos pais, etc, certamente aceitou as precárias e improváveis explicações – e deu por encerrado o processo.

Mas o psiquiatra da FAB, que não tinha parte nem arte com essa turma, não engoliu a história e sentiu o problema.

Na verdade não houve nada de horrível no caso, mas como já foi dito, os tempos eram outros no interior do Brasil e na fronteira gaúcha lá pela metade dos anos sessenta.

A meninada gostava de portar armas – imitando os adultos. Uma das brincadeiras preferidas era atirar e caçar. Ele tinha ótima pontaria e se orgulhava disso. As caixas e caixas de balas, calibres 22, 32 e 38 podiam ser adquiridas, sem nenhum tipo de controle, no armazém da esquina, tanto quanto cigarros e bebidas alcoólicas – era coisa de homens! E também de uma sociedade deveras atrasada.

O incidente, ou acidente do tiro no braço foi mesmo sem intenções, acidental mesmo, apesar das fofocas e conversas que diziam o contrário. Um engano e uma falha de comunicação e no respeito ao código que a garotada tinha, com relação ao porte de suas armas – não apontar e não disparar jamais, nem de brincadeira, uma arma um para o outro.

A história, inventada e tramada por ele e sua turma foi para não ter que entregar para a polícia a arma que efetivamente disparou o tiro – um lindo revólver Rossi, calibre 22 – pois era uma relíquia que tinha adquirido justamente naquele dia! Verdadeiramente, não adquiriu, mas trocou pela sua escopeta, também calibre 22, com um dos garotos, justamente o que desferiu o tiro.

Essas coisas que não dá pra explicar. Fizeram a troca, no quarto. Ao darem por concluído o negócio, o dono do revólver entregou-lhe a arma, e pegou a escopeta, mas por sovina, talvez, retirou as balas. No momento seguinte, foi ao banheiro. E ele, o novo dono do pequeno revólver, puxou uma de suas caixas de balas e recarregou, sem que o ex-dono visse o gesto, pois estava já no banheiro.

Negócio concluído, ele recosta-se na cama, deixando a nova arma (novamente carregada) na mesa de cabeceira.

Certamente um espírito diabólico aproveitou-se do momento. Ao sair do banheiro, o ex-proprietário, rindo, brincando, sem dar tempo de nada, caminha em direção a sua ex-arma – que evidentemente pensava estar descarregada – pega-a e detona o tiro, apontado sem pudor bem perto do coração dele. O despudor aqui vai por conta do desrespeito descarado ao código da meninada, que por incrível que pareça, com exceção deste episódio, sempre funcionara.

Isso deu pano pra muita manga, na cidade toda.

E ele? Bem, com esse imbróglio todo, ficou mesmo com o revólver calibre 22, niquelado novo, seis balas no tambor, que manteve escondido por um bom tempo, até que a poeira toda baixasse, mas... perdeu, possivelmente, a oportunidade de ser um bravo e heroico piloto de caça da Força Aérea Brasileira. Como iria saber?

PASTA 4 – SANTA CATARINA

Garopaba continua o paraíso do surf, também, olha só esse marzão, não é possível viver muito tempo longe da Praia da Silveira, do Siriú, muitas vezes eu penso nisso que falaste agora, mas a minha história é outra. Se eu começar a te contar histórias do meu tempo, nós não falaremos as coisas que temos que falar.

 Pois bem, eu não conhecia o Maurício, não sabia nada da relação dele com o Érico e nem que era o grande editor do Rio Grande do Sul. Não sabia nem que ele tinha sido o fundador da feira do livro de Porto Alegre, ou melhor, acho que isso eu sabia. E a casa do Maurício era badaladíssima, concorridíssima, por escritores e intelectuais de várias épocas. Todos queriam bater papo com ele, e aparecer. Nessa época, pelo menos, eu não queria saber de charme nenhum. Rapidamente entendi a situação e aproveitei a cabeça e a experiência dele para por a minha mais em ordem, pois que decididamente não estava!

Monopolizei o Maurício uma noite inteira. A primeira noite - acho que foram duas noites - questionei-o muitíssimo, nas entrelinhas, sem abrir demais as coisas Era 1972, compreendes? A ditadura imperava! Na verdade foi uma ajuda providencial, definidora de rumos. Eu estava de cabeça feita, totalmente cego e ensandecido. Os grupos de esquerda clandestinos tinham uma técnica de manipulação de cabeças muito eficiente e o maior aliado deles era o próprio sistema imbecil que dominava o país. A direita brasileira era obtusa e feroz e nos jogava naturalmente para os braços do radicalismo cotidiano e tinha também todo o romantismo de maio de 68, ainda fresquinho em todos nós.

O Mauricio me ajudou a travar definitivamente as armas da destruição. Falou-me do mundo, da vida, e, sobretudo dos judeus. Isso foi fundamental, era experiência atávica, dele. Essa trajetória de uma raça sofrida, deu-me uma ideia sobre um novo caminho. Isso me salvou

 A cento e vinte quilômetros por hora, o carro varava a noite fechada de um outono típico da região sul. Nem frio nem calor. Os eventuais arrepios eram por conta da janela aberta além da medida cautelar, ou quem sabe, simplesmente por causa do negror da noite.

Você não está dormindo, não?

Faz muito tempo, num dia fatídico, ridículo da minha vida, a verdade é que eu quase me tornei um assassino. Bem, eu poderia ter me tornado um assassino, bastaria uns copos de cerveja a mais. Havia um deputado, em Porto Alegre, que no auge da ditadura, era a caricatura mais grotesca que se possa imaginar, do civil filho da puta, entreguista, safado, medonho. Via comunistas até debaixo da cama. Para ele, todos os que discordavam de suas idéias políticas e do regime militar, eram comunas, guerrilheiros, bandidos. Era um fascista! Tinha as rádios e as TV’s em suas mãos e torturava a juventude estudantil com seus discursos cretinos.

Juntou-se, num determinado momento cósmico, numa rodada de cerveja e mais uns três ou quatro comprimidos de dexamil - que era uma das drogas da moda, um “ligante” ridículo, que nos deixava mais angustiados ainda - o fato é que eu queria me mostrar para aquela mulher, uma menina por quem eu estava apaixonado. Todos nós queríamos que o filho da puta daquele deputado morresse meio mundo queria, e eu, valentão, logicamente na frente dela, disse que faria o serviço. Eu mato! E matava mesmo, duvidas? Graças a Deus a turma votou contra. Acho que mataria. Não sei te explicar exatamente porque, mas mataria...

Aliás, não vou escrever mais nenhum livro, nenhuma pesquisa! Dou por escrito o meu livro sobre o Fernando Ferrari. Como diz o Maldaner sobre os discurso grandes que lhe dão para ler: Dou por lido!

Tu viste o filme JFK? Brilhante! Imagina o que eu teria a dizer sobre um assunto meio igual? O que poderia eu, pobre habitante de um pais subdesenvolvido em continente pobre, apresentar de novo, ou mesmo razoável, frente ao poder da riqueza dos irmãos do norte? É, e também da inteligência deles. Realmente são muito inteligentes! Não dá pra competir! Eu passo a maior parte da minha vida lutando pela grana da sobrevivência, do mínimo, pagar aluguel, essas coisas, roupas, imagina! De onde tempo e dinheiro para financiar pesquisas, estudos, análise de documentos, entrevistas, viagens.

Silêncio.

A minha mente prática te chateia?

Tu vais pra Santa Maria, conheces os descendentes do cara, eles te dão documentos, relembram fatos, histórias, tu pegas as mais promissoras e vais fundo, juntas com os teus recortes de jornais, encontras alguns ex-delegados de polícia, inspetores aposentados, perguntas, anotas e descobres aquilo que já sabemos: explodiram o avião do homem, como o do Marcos Freire, dizem que até o do Ulisses Guimarães. Fim. Aí está toda a história. Talvez se conseguires alguns detalhes mais pitorescos possas servir para uma daquelas reportagens da Veja ou da Isto É e eu te pergunto: E daí? O que adiantará praticamente tudo isso, se vivemos no país da impunidade. Ah, temos que acrescentar que uma das razões de tanta impunidade é que também não se consegue descobrir nada, os “culpados”, pois os culpados são sempre algo meio complicado de especificar, são eles, mas eles quem? O sistema? O sempre vago sistema e nunca se passa disso e quando se passa, e chega-se a apontar culpados, com provas e tudo, também não acontece nada. É o  Brasil, cara! É o Brasil!

Na verdade eu não faria nunca toda essa caminhada investigatória. Primeiro porque não sou detetive. Segundo porque não tenho tempo e nem dinheiro para ficar furungando a história ou toda essa coisa. No fundo eu tou só fazendo onda, uma onda comigo mesmo, entendes? Sei lá! Pra não cair a peteca, quem sabe. Eu sei que existe uma necessidade profunda de Reforma Agrária neste país. Estes tempos de democracia são tão impressionantemente diferentes do tempo da ditadura! Os inimigos do povo ficam muito mais camuflados, tão escondidos que a gente vai esquecendo dessa guerra que é uma realidade. Eu não quero esquecer! Digo-te com sinceridade que não é nenhum sentimento de vingança ou desforra pelos tempos negros, mas é porque não acredito nessa paz. Acho que o perigo de um retorno ainda é muito forte é coisa real, eu sei! E não é paranóia. Quando eu faço essas minhas pesquisazinhas, parece então que me coloco um pouco mais na verdade dessa guerra que não esta aparecendo tão bem, hoje em dia.

PASTA 3 - DIÁLOGOS

— Carlos é radical nas suas conclusões. Isso se expressa até nas suas roupas e atitudes. Ele não descobriu ainda o mecanismo harmonioso governado por Leis Maiores. Até compreende e aceita, mas a verdade é que ele ainda não sentiu a naturalidade da lei das vidas sucessivas e quando se põe a analisar o mundo do ponto de vista de uma existência apenas, os grandes enganos passam a ser uma constante, acaba-se até por nem acreditar em Deus. Sei que isso é um estágio natural para todo ser humano, mas me preocupa muito. As atitudes do Carlos podem conduzi-lo a um beco sem saída. É meu filho, porra!

Final de tarde de um dia quentíssimo na Ilha, no bar Os Apóstolos. O suor misturava-se à oleosidade da pele após um dia de árduo trabalho. Uma rodada de cerveja. Os amigos conversam.

— Eu acho que tu te preocupas demais, Luiz Fernando, comenta Ricardo.

— Não Ricardo, a vida tem me ensinado muitas coisas e eu vejo as ligações com muita preocupação. Ele não consegue me esconder coisa alguma, nem as que faz mais escondido. Essa sua viagem ao Peru é perigosíssima. Nada a ver com preconceito a mochileiros ou algo parecido. São as companhias que me preocupam. Queres saber a verdade? Pois bem, fazer um curso de guerrilha urbana ou rural não é tão difícil assim.

— Basta você ser um obtuso radical e as aproximações das mentes sintonizadas nas soluções radicais, pelas armas, logo te encontram. A juventude sempre foi e é massa de manobra, da esquerda ou da direita, principalmente porque a maioria dos jovens acha que sabem tudo. Não te lembras? E o pior é que essa atual raça de guerrilheiros latinos perderam até o senso de dignidade política, quero dizer, dos ideais, você entende? Não tem mais essa coisa dum Bento Gonçalves da Silva por detrás do fio do bigode, dum ideal à la Bolívar.  Acho que esses ideais morreram definitivamente com Guevara. Guevara foi o último, a fronteira. Até o El Rei Fidel já se deu conta disso, mas imagina se o Carlos e a turma dele têm condições, hoje, de avaliar essas complicações.

— Sim, mas o que queres dizer com isso? Qual a diferença que vês nessas atitudes de guerrilheiros modernos com antigos? Guerrilha é uma coisa técnica, é uma guerra intestina, é a velha luta pelo poder, ou mudou? Vou te dar uma só diferença, mas tão marcante que vais perceber o resto. Não mais é possível entender o mundo, bem, o mundo da política, da sociologia, da economia, dos sistemas, sem introduzir uma variável que se impôs completamente no decorrer do século XX: o crime organizado. Não se chegará jamais a conclusões razoáveis, a prognósticos bons, analisando as coisas unicamente na tradicional esquerda e direita. Acontece que no mundo organizado importante de hoje há esse poder fantástico das organizações criminosas, encarregadas do tráfico de drogas e de armamentos bélicos, que assumem posições de esquerda ou direita de acordo com as suas conveniências, seus interesses.

— É, eu penso que tens razão. Esse é um fator que complica a análise, tanto de conjuntura como no longo prazo. Eu, francamente, tenho dificuldade de fazer previsões para o Brasil ou para a América Latina. Falo, discuto, mas no fundo eu não tenho nenhuma segurança. O que vai acontecer? Sei lá! O futuro a Deus pertence! Olha bem, Ricardo, nós estamos tentando consolidar um processo democrático, após trinta anos de ditadura da direita. Na medida em que se fortalece a democracia, pelo crescimento das forças populares que se organizam a quem o sistema mais incomoda? Aos empresários? Não! Ao capital! Isso mesmo! Então, veja bem, ficam ameaçados, hoje, o empresariado corrupto, que tem tido um poder enorme no país, caça-se PC Farias e seus amigos. Pressiona-se Fernando Collor e a república das alagoas. Na medida em que a sujeira mais aparece, respinga cada vez mais aonde? Claro que entre os empresários, políticos, figurões e quem sabe até em alguns militares aliados à corrupção, aboletados há décadas no poder. Vou te dizer uma coisa, quando eles se sentirem demasiadamente pressionados vão dar tiro pra todo lado, vão querer a volta da ditadura. Aliás, à boca pequena, na base dos fuxicos, isso é o que mais se comenta por aí. Por enquanto isso não é nada sério, mas com o tempo!

— Pois é, diz que o Sarney quer ser o Fujimori brasileiro...

— O homem tá se oferecendo? Bem, isso daí é mais complicado ainda. Acho que sem algum tipo de endurecimento não haverá jamais saída para nós. O congresso derrubou o Collor, fez um gol, mas meio por acaso. Não teria pressentido que o Collor estava articulando o golpe civil para fechar o congresso? Não te espanta! Isso é seríssimo, cara, mas acho que vai ser uma análise para outro dia.

— Deputados e Senadores, em sua esmagadora maioria, defendem os poderosos, quando não a própria corrupção, ou mesmo o crime organizado. E então? É isso aí, cara, é a minha tese! Pelo congresso, dificilmente haverá saída.  Meu Deus estou delirando! Estou a um passo da direita! Friamente é isso mesmo. Alie-se a inoperância do legislativo à ineficácia histórica do judiciário, some-se a isso um Estado falido, que é uma grande ferida aberta no sistema, pelo menos uma grande parte do executivo, na verdade a maior parte, que não funciona mesmo e tem-se a explicação porque o Fujimori fechou o congresso.

— Seja direita ou esquerda, num primeiro momento político após qualquer ato revolucionário existirá sempre um golpe. Se o sistema é democrático, ou plutocrático, como o nosso, o golpe será no legislativo. Acontece que no começo tudo são flores, golpes tem sempre um grande apoio popular. Só que depois degringola, ou não é verdade? O caso do Fujimori é um exemplo incrível aonde esse fator do crime organizado dá bem a medida da complicação. O Sendero Luminoso é uma direita travestida de esquerda. Tu achas que o Fujimori poderia combater o crime organizado tendo nas mãos unicamente a estrutura do Estado democrático? Nunca!! Eu nem quero defender o cara, só estou tentando entender. O problema é que isso tudo é um perigo. Por enquanto esta até dando certo, os militares estão entrosados, dando corda no japonês, mas até quando?

— E nós? Teremos um Fujimori, um general ou um Miterrand latino? Sei lá! Esses dias eu refleti a reforma agrária japonesa com um japonês que viveu tudo enquanto ela se fazia. Tu não imaginas como foi bom reestudar a coisa fora daquilo que pesquisamos nos livros acadêmicos. Apesar da guerra e da bomba atômica terem essa conotação imediata e bombástica do negativo, ele, depois de anos e anos de vida e reflexão, agora com 63 anos de idade, pensou comigo os aspectos positivos desse absurdo, que também teve. Segundo ele há que se reconhecer isso e um deles, sem dúvida, foi a reforma agrária implantada por Mac Cartey, e aí começamos a pensar a coisa nesse particular de ter sido um cara de fora a fazer o necessário, tás compreendendo? Não tem nada mais, só isso aí. Fiquei pensando muitíssimo nessa particularidade. Aliás, estou pensando até agora e acho que esse mestre falou uma coisa demasiadamente séria.

— Se os estudos antropológicos do Darcy Ribeiro estiverem corretos, como eu penso que sim, os países de grande risco para revoluções intestinas são a Bolívia, o Equador, o Peru e a Venezuela, e penso que o Brasil, a Argentina, o Uruguai e o Chile, felizmente distanciam-se cada vez mais dessa possibilidade.

— E é justamente para o Peru que o Carlos vai, não é mesmo? Aí residem as tuas preocupações, mas quem sabe tudo isso não passe de cismas tuas?

— Não, não são cismas. Não digo que não exista saída para o Carlos, mas hoje vejo a coisa preta. Ele anda envolvidíssimo com um pessoal de história de clandestinidade, gente que usa a garotada mesmo, que pega a garotada na boca das universidades e faz a cabeça da turma. A minha única esperança é que o Carlos tenha adquirido suficiente formação no seio da família. Os caras o estão levando, fisgando, cutucando os seus bons ideais. Como somente esses bons ideais não bastam ainda para entender a complexidade dessa coisa toda que é a vida, os sistemas, a sociologia, os caras vão se aproveitando. Na verdade o Carlos é também um tipo violento. Ainda tem um pé troglodita muito forte. Isso há que se considerar.

— Ele é teu único filho, é isso aí, filho único é fogo! Ainda mais que teu casamento que não deu certo, quase não tens podido viver perto dele. Não esquenta não, tudo vai dar muito certo, precisas confiar mais nas forças do astral superior, que são fortes, poderosas, tem coisas que são do carma duma pessoa, se ele tem que vivenciar aquilo, não vai ter jeito não.

— Vamos ver. Semana que vem ele parte, rumo ao foco dos problemas latinos. A última Veja tem uma entrevista com o Fujimori. O japonês é tão ardiloso que quase me convence da "excelência da ditadura civil". Que Deus proteja o Carlos. Eu vou rezar muito por ele. E o Mariano, tens visto a peça?

— Não, ainda bem. Deus que me perdoe, mas eu tenho até dificuldade de conversar muito com ele. Continua o mesmo pão-duro de sempre, explorador, não compra um jornal e não bota a mão no bolso nem pra pagar uma coca-cola.

— É o Mariano mesmo!

Uma risada que vai se transformando em uma boa gargalhada envolve os amigos.

— Faz uns dois dias fui visitar o Marcão. Deve ser a décima quinta internação, sempre o mesmo e sempre a mesma coisa! Tu já conheces o filme. Desta vez está no pavilhão dos alcoólatras do Caridade. Se os caras descobrem que ele, além de álcool, puxa fumo e cheira coca, nas horas vagas, expulsam-no de lá. É pavilhão especializado. São cegos ainda, não admitem multi-drogados. É triste ver o Marcão enclausurado naquela fortaleza de orgulho em que se transformou, matando-se dessa maneira brutal.